"Концерт"

Сорок трудный год. 

Омский госпиталь… 

Коридоры сухие и маркие. 

Шепчет старая нянечка: 

«Господи! 

До чего же артисты  

          маленькие…» 

Мы шагаем палатами длинными. 

Мы почти растворяемся в них  

с балалайками,  

       с мандолинами  

и большими пачками книг. 

Что в программе? 

В программе – чтение,  

пара песен  

военных, правильных… 

Мы в палату тяжелораненых  

входим с трепетом и почтением. 

Двое здесь. 

Майор артиллерии  

с ампутированной ногой,  

в сумасшедшем бою  

         под Ельней  

на себя принявший огонь. 

На пришельцев глядит он весело… 

И другой –  

      до бровей забинтован, -  

капитан,  

таранивший «мессера»  

три недели назад  

        над Ростовом. 

Мы вошли. 

Мы стоим в молчании. 

Вдруг  

срывающимся фальцетом  

Абрикосов Гришка отчаянно  

объявляет начало концерта. 

А за ним,  

не вполне совершенно,  

но вовсю запевале внимая,  

о народной поём,  

        о священной  

так,  

как мы её понимаем. 

В ней Чапаев сражается заново,  

краснозвёздные мчатся танки. 

В ней шагают наши  

         в атаки,  

а фашисты падают замертво.  

В ней чужое железо плавится,  

в ней и смерть отступать должна. 

Если честно признаться,  

нравится  

нам  

такая война! 

Мы поём. 

Только голос лётчика  

раздаётся. 

А в нём – укор: 

- Погодите… 

Постойте, хлопчики… 

Погодите… 

Умер  

  майор… -  

Балалайка всплеснула горестно. 

Торопливо,  

будто в бреду… 

…Вот и всё  

      о концерте в госпитале  

в том году.