Сегодня на трибуне мы-поэты,

Которые убиты на войне,

Обнявшие со стоном землю где-то

В своей ли, в зарубежной стороне.

Читают нас друзья-однополчане,

Сединами они убелены.

Но перед залом, замершем в молчаньи

Мы-парни, не пришедшие с войны.

Слепят "юпитеры", а нам неловко-

Мы в мокрой глине с головы до ног,

В окопной глине каска и винтовка,

В проклятой глине тощий вещмешок.

Простите, что ворвалось с нами пламя,

Что еле-еле видно нас в дыму,

И не считайте, будто перед нами

Вы, вроде, виноваты,-ни к чему .

Ах, ратный труд -опасная работа,

Не всех ведет счастливая звезда.

Всегда с войны домой приходит кто-то,

А кто-то не приходит никогда.

Вас только краем опалило пламя,

То пламя, что не пощадило нас.

Но, если б поменялись мы местами,

То в этот вечер, в этот самый час

Бледнея, с горлом, судорогой сжатым,

С губами, что вдруг сделались сухи

Мы-чудом уцелевшие солдаты,

Читали б ваши юные стихи.