Мне кажется порою, что солдаты,

С кровавых не пришедшие полей,

Не в землю нашу полезли когда -то,

А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних,

Летят и подают нам голоса.

Не потому ль так часто и печально,

Мы замолкаем,глядя в небеса?

Летит, летит по небу клин усталый,

Летит в тумане на исходе дня.

И в том строю есть промежуток малый,

Быть может это место для меня.

Настанет день, и с деревянной статей,

Я поплыву в такой же сизой мгле.

Из-под небес по -птичьи окликая,

Всех вас, кого оставил на земле.

Мне кажется порою, что солдаты,

С кровавых не пришедшие полей,

Не в землю нашу полезли когда-то,

А превратились в белых журавлей.