Чтобы помнили 

Кот Басё Светлана Лаврентьева 

Спасибо ИМ за нас. 

Мне тогда было восемь. Знаешь, какое лето в белорусском полесье - трава достает до плеч…

И бежишь в ней, хохочешь, собака несется следом, как устанешь бежать – можно в теплую зелень лечь и смотреть в облака, и бинокль сложив из пальцев, сочинять: это лошадь, а это – ее седло…

Возле заводи шумно, мальчишки зовут купаться, там, где мелко, вода прозрачная, как стекло. 

Видно маленьких рыбок – их можно ловить руками, только жалко: смешные, беспомощные мальки… 

Накупавшись до одури, мчишься обратно, к маме – ее руки, слегка белесые от муки, пахнут сдобой и травами… 

Ждет на столе картошка, и кувшин молока, и еще не остывший хлеб… 

Я смотрю, как летит самолет – далеко, в окошке… Его тень, как беда, расстилается по земле.

 Я смотрю, как летит самолет… Молоко в кувшине начинает дрожать… Через поле солдат бежит… 

- А потом что случилось, дедушка? Расскажи мне! 

- А потом началась война. И я стал большим.