я 

Недавно в газете я прочитала заметку про батю Миная , знаменитого белорусского партизана. Как фашисты убили его четверых детей, всю семью. И как дети писали ему из фашистского плена, чтобы он не сдавался: « Нас убьют и тебя убьют, а если ты не придешь , убьют только нас. Так хоть ты за нам отомстишь». И тут же припомнилось мне что-то похожее , затрепетало в душе, словно облако какое-то смутное. Темное воспоминание… Мы стоим в Белоруссии , под Витебском. В маленьком разбомбленном, изрытом траншеями городке. В избах сплошь солдаты, солдаты по ночам ступить негде не то чтобы лечь. Только в нашей избенке, где живут армейские журналисты чуть просторней . Зато за дощатой перегородкой и хозяева и постояльцы все в одну сбились кучу… Я слышу обрывки каких-то споров и вдруг кто-то застонет, заплачет не слушая слов утешения . Скупые и стыдные слезы человека ,видавшего смерть, вероятно, не сотни , а тысячи раз и не когда не плакавшего, а сейчас вдруг заплакавшего от глухой смертной муки… 

- Полно, Батька нечему теперь не поможешь .

-Батька спой лучше нашу . Спой, а мы подпоем. 

И глухой, до нутра пробирающий голос, тот ли самый Минай или другой партизан, повторивший его судьбу. Тихо, тихо затянет не знакомую для нас, но такую желанную сердцем песню:

                    Темная ночь , только пули свистят по степи 

                    Только ветер гудит в проводах, тускло звезды мерцают ….

И песню они привезли из Москвы и надежду , что Витебск возьмем… а он не берется. Мне видется перекресток дорог. Влажный ветер несет запах пороха, гари. Стоит высунуть голову из окопа и короткая очередь из немецкого пулемета, чертит снег малиновой и зеленой строчки. Все здесь собрано в одну горсть, в этой грязной траншее: жажда чистоты и счастья , жажда нежности и счастья и надежда дожить до победы и близкая смерть. И ночь темная и сырая, как в песне , и действительно может быть тебя кто- то ждет и не спит? И это волнует… 

                   Смерть не страшна с ней не раз мы встречались в степи 

                   Вот и теперь надо мною она кружится….

 Я лежу на полатях, накрывшись шинелью. На окраине лают зенитки, значит снова летит фашист , начиная от станции по порядку до огородов. Мне видится перекресток дорог , по дороге идут пехотинцы разрывы все ближе и ближе к дороге, видно кто- то корректирует огонь . Я на бровке кювета , вся земля закипает вокруг, словно грязная пена вот -вот и меня сейчас захлестнет. «Все конец!». Мелькает единственная мысль в голове . Артналет продолжается , кажется целую вечность. Все изрыто вокруг, испоганено, перевернуто, снег исчеркан осколками . Резко пахнет тротилом, сырою землей… Кто- то стонет, ползет, кровеня серый снег на обочине… 

                       Ты меня ждешь и у детской кроватки не спишь ,

                     И поэтому знаю со мной ничего не случится .