Незабудки /Борис Палийчук/

Берлинский парк... 

Надгробных плит накаты -

Размах гигантской каменной волны... 

Здесь спят орлы - советские солдаты... 

Чей смертный час пришел в конце войны. 

Все реже был снарядов вой надсадный, 

Видней конец военного пути. 

Нет ничего больнее и досадней, 

Чем два шага к победе не дойти! 

Тот, кто под этим погребен гранитом, 

Знал обо всем, идя на подвиг свой. 

Здесь - тишина. Лишь ветер к серым плитам 

Приник кудрявой русой головой. 

А на холме стоит наш воин грозный, 

Фашистский герб под ноги пал ему.

Стоит наш воин, вылитый из бронзы,

Прижав ребенка к сердцу своему. 

И как-то раз, когда рассветом чутким

Побеждена была ночная тьма, 

Принес старик берлинец незабудки 

И положил к подножию холма. 

Лазурь небес была в их ясном цвете,

Сквозила в каждом нежном лепестке.

Не знаю, как цветы простые эти 

Зовутся на немецком языке. 

Но я спросил: 

- Кому он предназначен, 

Букет цветов, кому и от кого? -

Бойцу Ивану, что в бою горячем 

Спас от огня внучонка моего. 

Горел наш дом, вся лестница пылала... 

Минута... 

Кровля рухнет - и конец... 

"Погиб мой мальчик!" - дочь моя кричала 

"Где он?" - спросил прохожий, ваш боец. 

Она стоит, ни слова от испуга,

Прижав к лицу холодную ладонь. 

Но в плащ-палатку завернувшись туго, 

Солдат отважно бросился в огонь… 

Вот он ребенка вынес в плащ-палатке 

И молча подал дочери моей. 

А на лице - ожогов отпечатки. 

Суровый взгляд. И складки меж бровей. 

Я портсигар сую добротный старый...

Имел когда-то склонность к серебру... 

"Спрячь, - говорит, - к чему тут портсигары! 

Я не наемник... Платы не беру!" 

"Как ваше имя?"

"Можно звать Иваном... 

Но толковать мне некогда, старик!.." 

Проулком нашим, узким и туманным, 

Пошел боец к рейхстагу, напрямик. 

И вот, в священном памятнике этом, 

Узнав черты знакомого лица, 

Пришел я с этим маленьким букетом 

Почтить геройство русского бойца. 

Жив ли герой, доподлинно не знаю,

Но перед тем, кто в бронзе возрождён,

Свою седую голову склоняю, 

И славлю то, за что сражался он. 

...Я был на этом месте через сутки. 

Все та же тишь. Старик давно исчез... 

Но на граните сером - незабудки, 

Как синие осколочки небес. 

Не зря их незабудками прозвали 

В моей хорошей, памятью, стране. 

Нет, никогда, нигде не забывали

Простые люди мира о войне. 

1946 год