Утром ярким, как лубок. 
Страшным. 
      Долгим. 
             Ратным. 
Был разбит
  стрелковый полк. 
Наш. 
    В бою
        неравном.
Сколько полегло парней 
в том бою - не знаю. 
Засыхало -
     без корней - 
           полковое знамя. 

Облака
    печально шли 
над затихшей битвой. 
И тогда 
с родной земли 
встал
    солдат
      убитый. 
Помолчал. Погоревал. 
И -
    назло ожогам - 
грудь свою забинтовал 
он
    багровым шелком. 

И подался на восток, 
отчим домом
     бредя. 
По земле
    большой, как вздох. 
Медленной,
    как время. 
Полз 
пустым березняком.
Шел
лесным овражком.
Он себя
  считал
    полком 
в окруженье 
вражьем! 
Из него он
  выходил
грозно и устало. 
Сам себе
  и командир, 
и начальник штаба. 

Шел он долго,
  нелегко. 
Шел
  по пояс в росах,
опираясь на древко, 
как на вещий 
посох.
Ждал он 
часа своего, 
мстил
    врагу
      кроваво. 
Спал он в поле, 
и его знамя
  согревало... 
Шли дожди. 
Кружилась мгла. 
Задыхалась
  буря. 
Парня
  пуля
    не брала - 
сплющивалась 
пуля! 
Ну, а ежели
  брала
в бешенстве напрасном - 
незаметной
  кровь была, 
красная 
на красном...