На кургане, гремевшем боями,

Не отдавшем своей высоты,

Блиндажи поросли ковылями,

Разрослись по траншеям цветы.

Бродят женщины берегом Волги,

И на том, дорогом, берегу

Не цветы собирают - осколки,

Замирая на каждом шагу.

Остановится, голову склонит,

И над каждым осколком вздохнет,

И подержит его на ладони,

И песок неспеша отряхнет.

Вспоминает ли юность былую,

Вновь ли видит ушедшего в бой,

Поднимет осколок. Целует

И на веки уносит с собой.