Бьётся в тесной печурке огонь, на поленьях смола, как слеза. И поёт мне в землянке гармонь про улыбку твою и глаза. Про тебя мне шептпли кусты В белоснежный полях под Москвой. Я хочу, чтобы слышала ты, как тоскует мой голос живой.