Горевала на крылечке мать,

Вся сухая, словно хворостинка,

От сыночка писем не видать,

Как он там, родимая кровинка?

Может голодно сыночку моему,

Может он замерз или простужен,

Может кто-то рану шьет ему,

Может голос мамы ему нужен? 

Что-то писем снова не видать,

Знать забыл наш почтальон тропинку,

Только я сыночка буду ждать,

Мою добрую, родимую кровинку.

Горевала мама на крыльце,

Соловьи ей тихо пели песню,

И жила надежда о бойце,

Только ждать его уж бесполезно…