Есть за Полтавой в чистом поле 

Могила павшего бойца. 

Кругом - пшеничное раздолье, 

Душистый запах чабреца. 

И каждый вечер на закате 

Сюда, в степную благодать, 

В поношенном старинном платье 

Приходит седенькая мать. 

Придёт, украсит васильками 

Могилу ратника она 

И долго над замшелым камнем 

Сидит, в печаль погружена. 

И думает прошедший мимо: 

Под этой каменной плитой 

Лежит сынок её родимый, 

Её соколик дорогой, 

Которого она, бывало, 

Ждала с работы у крыльца... 

А мать ни разу не видала 

В лицо погибшего бойца.