День угасал, неторопливый, серый,

Дорога шла неведомо куда,-

И вдруг, под елкой, столбик из фанеры -

Простая деревянная звезда.

А дальше лес и молчаливой речки

Охваченный кустами поворот.

Я наклонился к маленькой дощечке:

"Боец Петров", и чуть пониже - год.

Сухой венок из побуревших елок,

Сплетенный чьей-то дружеской рукой,

Осыпал на песок ковер иголок,

Так медленно скользящих под ногой.

А тишь такая, точно не бывало

Ни взрывов орудийных, ни ракет...

Откуда он? Из Вологды, с Урала,

Рязанец, белорус? - Ответа нет.

Но в стертых буквах имени простого

Встает лицо, скуластое слегка,

И серый взгляд, светящийся сурово,

Как русская равнинная река.

Я вижу избы, взгорья ветровые,

И, уходя к неведомой судьбе,

Родная непреклонная Россия,

Я низко-низко кланяюсь тебе.