Утром ярким, как лубок.

Страшным. Долгим. Ратным.

Был разбит стрелковый полк.

Наш. В бою неравном.

Сколько полегло парней

В том бою, не знаю.

Засыхало — без корней —

Полковое знамя.

Слушайте! Это было на свете.

Облака печально шли

Над затихшей битвой.

И тогда с родной земли

Встал солдат убитый.

Помолчал. Погоревал.

И — назло ожогам —

Грудь свою забинтовал

Он багровым шелком.

Слушайте! Это было на свете.

И подался на восток,

Отчим домом бредя,

По земле большой, как вздох.

Медленной, как время.

Полз пустым березняком.

Шел лесным овражком.

Он себя считал полком

В окруженье вражьем!

Из него он выходил

Грозно и устало.

Сам себе и командир,

И начальник штаба.

Слушайте! Это было на свете.

Шел он долго, нелегко.

Шел по пояс в росах,

Опираясь на древко,

как на вещий посох.

Ждал он часа своего,

Мстил врагу кроваво.

Спал он в поле, и его

Знамя согревало…

Слушайте! Это было на свете.

Шли дожди. Кружилась мгла.

Задыхалась буря.

Парня пуля не брала —

Сплющивалась пуля!

Ну, а ежели брала

В бешенстве напрасном —

Незаметной кровь была,

Красная на красном…

Слушайте! Это было на свете.

Это было со страной,

Значит — было с нами.

Над тобой и надо мной

Вьётся наше знамя.

Слушайте! Это знамя — бессмертно!