Много нынче в памяти потухло, 

а живет безделица, пустяк: 

девочкой потерянная кукла 

на железных скрещенных путях. 

Над платформой пар от паровозов 

низко плыл, в равнину уходя... 

Теплый дождь шушукался в березах, 

но никто не замечал дождя. 

Эшелоны шли тогда к востоку, 

молча шли, без света и воды, 

полные внезапной и жестокой, 

горькой человеческой беды. 

Девочка кричала и просила 

и рвалась из материнских рук,— 

показалась ей такой красивой 

и желанной эта кукла вдруг. 

Но никто не подал ей игрушки, 

и толпа, к посадке торопясь, 

куклу затоптала у теплушки 

в жидкую струящуюся грязь. 

Маленькая смерти не поверит, 

и разлуки не поймет она... 

Так хоть этой крохотной потерей 

дотянулась до нее война. 

Некуда от странной мысли деться: 

это не игрушка, не пустяк,— 

это, может быть, обломок детства 

на железных скрещенных путях.