24 ноября,
03:15
Спасибо за Победу!
← К списку работ

«Баллада о матери» — Лахтина Анжелика, Пермский край Соликамский городской округ

“Баллада о матери” 

Ольга Киевская 


Сорок первый – год потерь и страха 

Заревом кровавым пламенел… 

Двух парней в растерзанных рубахах 

Выводили утром на расстрел. 

 

Первым шёл постарше, тёмно-русый, 

Всё при нём: и силушка, и стать, 

А за ним второй – пацан безусый, 

Слишком юный, чтобы умирать. 

 

Ну, а сзади, еле поспевая, 

Семенила старенькая мать, 

О пощаде немца умоляя. 

«Найн, - твердил он важно, - растреляйт!" 

 

«Нет! – она просила, - пожалейте, 

Отмените казнь моих детей, 

А взамен меня, меня убейте, 

Но в живых оставьте сыновей!" 

 

И ответил офицер ей чинно: 

«Ладно, матка, одного спасайт. 

А другого расстреляем сына. 

Кто тебе милее? Выбирайт!» 

 

Как в смертельной этой круговерти 

Ей сберечь кого–нибудь суметь? 

Если первенца спасёт от смерти, 

То последыш – обречён на смерть. 

 

Зарыдала мать, запричитала, 

Вглядываясь в лица сыновей, 

Будто бы и вправду выбирала, 

Кто роднее, кто дороже ей? 

 

Взгляд туда-сюда переводила... 

О, не пожелаешь и врагу 

Мук таких! Сынов перекрестила. 

И призналась фрицу: «Не могу!» 

 

Ну, а тот стоял, непробиваем, 

С наслажденьем нюхая цветы: 

«Помни, одного – мы убиваем, 

А другого – убиваешь ты». 

 

Старший, виновато улыбаясь, 

Младшего к груди своей прижал: 

«Брат, спасайся, ну, а я останусь, - 

Я пожил, а ты не начинал». 

 

Отозвался младший: «Нет, братишка, 

Ты спасайся. Что тут выбирать? 

У тебя – жена и ребятишки. 

Я не жил, - не стоит начинать». 

 

Тут учтиво немец молвил: «Битте, - 

Отодвинул плачущую мать, 

Отошёл подальше деловито 

И махнул перчаткой, - расстреляйт!" 

 

Ахнули два выстрела, и птицы 

Разлетелись дробно в небеса. 

Мать разжала мокрые ресницы, 

На детей глядит во все глаза. 

 

А они, обнявшись, как и прежде, 

Спят свинцовым беспробудным сном, - 

Две кровинки, две её надежды, 

Два крыла, пошедшие на слом. 

 

Мать безмолвно сердцем каменеет: 

Уж не жить сыночкам, не цвести... 

«Дура–матка, – поучает немец, - 

Одного могла бы хоть спасти». 

 

А она, баюкая их тихо, 

Вытирала с губ сыновних кровь… 

Вот такой, – убийственно великой, - 

Может быть у Матери любовь.

Финалист
Используя данный сайт, вы даете свое согласие на использование данных Cookies в соответствии с Политикой конфиденциальности и Положением о проведении Фестиваля. ×