«Зимой сорок третьего года…»

Зимой сорок третьего года,

В январский крещенский мороз,

Спешил, не сбавляя хода,

Парнишка с письмом в колхоз.

И пробираясь в метели,

С трудом обходя бугры,

Мальчишка спешил, не медлил,

Чтоб весточку донести.

Письмо то с военного фронта,

И радость в глазах мальца.

«Почти что дошли до Берлина,

Победа уже близка!»

Желанные эти строки

Читает семья за столом.

От радости плачет мама:

«Жив, и не сломлен врагом!»

А завтра суровые будни,

А завтра опять бои.

Борьба не на жизнь, а на смерть:

«Ты только, сынок, доживи!»

Икона в углу тускнеет,

Лампада не гаснет, горит,

Роняя скупые слёзы,

Мать с бойцом говорит:

-Нынче у нас морозы,

И трудностей всех не счесть.

Поникла твоя берёза,

Ожидая хорошую весть.

На друга, твово, на Петьку,

Похоронка недавно пришла,

А мать его, тетка Полина,

От горя тут же слегла.

Домишко ссутулился сильно,

И крыша совсем ветха,

Но помнит наша деревня

Ушедшего в бой паренька.

Конечно, врага одолеешь.

Конечно, победа близка.

Залечим душевные раны,

Запомним их на века.

Май сорок третьего года.

Тот же парнишка идёт

И снова стоит непогода...

В руке «треугольник» несёт.

Письмо обжигает руки

От слёз не видно лица:

-Это нам похоронка,

Мы потеряли отца!

И вдруг тишина гробовая...

И каждый поверить не мог:

«За что же судьба такая -

Солдата Бог не сберёг!»

И разом завыли дети,

И плачет несчастная мать.

За возвращенье кормильца

Готова весь мир умолять.

Но тут же суровой рукою,

Смахнула слезу с лица:

«В деревне в каждый домишко,

Такая беда пришла!»

Ребят обняла покрепче,

Чугунку с картошкой на стол

Не думала даже в мыслях,

Что вечер придёт невесёл.

Война пронеслась ураганом,

Забрав сыновей и отцов,

Но юное вновь поколение

И каждый сражаться готов!

Сражаться за реки, озера,

За мирные сёла и кров.

За Русь, за Россию, за Родину!

И каждый погибнуть готов.