Фотография вложена в старую книжку 

И забыта среди пожелтевших страниц. 

Невысокий, в шинели, какой-то парнишка, 

Улыбаясь, глядит из-под длинных ресниц. 

Карандашная надпись: «Зима, сорок третий», 

И, чуть ниже, другая: «Погиб как герой»… 

Сколько их – безымянных героев – на свете, 

Сколько их никогда не вернулось домой!.. 

Им бы жить без забот, и дружить, и влюбляться, 

Только вдруг в летний день объявили войну. 

И они, взяв винтовки, в свои восемнадцать, 

Шли на фронт – погибать, защищая страну… 

Сколько судеб не сложено, песен не спето, 

Сколько жен, матерей оставалось без сна… 

Так зачем же, зачем в это страшное лето 

Вдруг на нашей земле появилась война?! 

Из учебника вновь оживает картинка, 

Раздвигая границы событий и дат. 

Словно в память о прошлом, со старого снимка 

Улыбаясь, глядит незнакомый солдат. 

Он – герой. Это значит, что он не сдавался, 

Это значит, ни шагу не сделал назад. 

Может быть, он в окопе один оставался, 

Прикрывая собой отступавший отряд, 

Может, в грохоте хриплом немецких орудий 

Батальон за собою в атаку повел… 

Только он не вернулся, как многие люди – 

Те, кто с этих боев никогда не пришел. 

Пусть нам дорого слишком досталась свобода, 

Тем ценнее она для живущих сейчас. 

И листок пожелтевший – забытое фото – 

Будто памятник всем, кто сражался за нас. 

Они отдали жизни, чтоб мир продолжался, 

Наступала весна, было пение птиц, 

Чтоб мальчишка другой в объектив улыбался 

И смущенно глядел из-под длинных ресниц.