На улице полночь. Свеча догорает.

Высокие звезды видны.

Ты пишешь письмо мне, моя дорогая;

В пылающий адрес войны.

Как долго ты пишешь его, дорогая!

Окончишь и примешься вновь;

Зато, я уверен, к переднему краю

Прорвется такая любовь…

Давно мы из дома. Огни наших комнат

За дымом войны не видны.

Но тот, кого любят, но тот, кого

‎помнят, —

Как дома и в дыме войны!

Теплее на фронте от ласковых писем.

Читая, за каждой строкой

Любимую видишь­ и Родину слышишь,

Как голос за тонкой стеной…

Мы скоро вернемся. Я знаю. Я верю.

И время такое придет:

Останутся грусть и разлука за дверью,

А в дом только радость войдет.

И как-­нибудь вечером, вместе с тобою,

К плечу прижимаясь плечом,

Мы сядем и письма, как летопись боя,

Как хронику чувств, перечтем…