Дмитрий Блынский

ПОСЛЕДНИЙ УРОК 

Мела метель, дороги заметая. 

Дрожали на морозе провода. 

А мы стояли на ветру у школы, 

Своим дыханьем согревая пальцы, 

Стояли молча. 

А вокруг ходили 

Те, что согнали нас сюда на площадь, 

Под окрики и лающую речь. 

И вдруг толпа у школы всколыхнулась, 

И шепот робко по рядам пополз. 

И я увидел — по дороге к школе 

Шел мой учитель, тяжело ступая. 

Полубосой, в изодранной рубахе, 

Что, пропитавшись кровью, стала темной, 

Он шел и за собою на дороге 

Следы и пятна крови оставлял. 

И вспомнил я, как он совсем недавно 

Ходил по этой же дороге в школу 

Со стопкой ученических тетрадок, 

Как часто нас на мотоцикле летом 

Катал он вдоль дороги вечерами, 

Как мы его по этой же дороге 

Домой из школы провожать любили. 

И вот теперь его вели солдаты, 

Скрутив веревкой руки за спиной, 

Чтоб расстрелять у нас перед глазами 

За то, что был он честным человеком, 

За то, что был он смелым человеком, 

За то, что был он русским человеком. 

Взглянул я на дорогу, по которой 

В последний раз учитель мой прошел. 

Мела метель... 

И пятна на снегу 

Она еще засыпать не успела. 

Учитель мой, прости меня, мальчишку: 

Я об уроках забывал порою, 

Но твоего последнего урока 

Я не забуду. 

Слышишь — не забуду. 

Слышишь — не забуду.