Вина не наша, в сорок первом,

Подняли Землю на дыбы,

А нам остались только нервы,

Да бесконечные гробы.

Не ожиданье, а работа,

Что называется Войной,

В мозолях ноги, соль от пота,

И быть всегда самим собой.

За что нам выпало увидеть,

В разрывах Землю, смерть и смерч,

И всё ж смогли мы уберечь,

Внутри души своей обитель.

Добру – не злу, терпенье аду,

Мы всё свершили, как смогли,

И память будет пусть наградой,

И поминальные огни.

О, как ты терпелива, Русь!

К Победе шла путём не близким,

И до сих пор тебе на грудь,

Льют молча слёзы обелиски.