Мне кажется порою, что солдаты  
С кровавых не пришедшие полей,  
Не в землю нашу полегли когда-то,  
А превратились в белых журавлей.  
 
Они, до сей поры, с времен тех дальних,  
Летят и подают нам голоса.  
Не потому ль так часто и печально  
Мы замолкаем, глядя в небеса.  
 
Летит, летит по небу клин усталый,  
Летит в тумане на исходе дня.  
И в том строю есть промежуток малый –  
Быть может это место для меня.  
 
Настанет день, и с журавлиной стаей  
Я поплыву в такой же сизой мгле.  
Из-под небес, по-птичьи окликая,  
Всех вас, кого оставил на земле.