Шли светлые, славой увенчаны,

Дни победной весны.

В глухой деревеньке русская женщина

Сына ждала с войны.

Святая молитва ее материнская

Была с ним на передовой.

«Вот пала последняя крепость берлинская,

Мой сын вернется домой!»

Но лето проходит, хлеба уж созрели,

Вернулись и зять, и сосед.

А время летит – за неделей неделя,

Нет сына, и писем нет.

Однажды под вечер в окно постучали,

Конверт почтальон передал.

Слова будто камнем на сердце упали:

«Без вести сын ваш пропал».

«Скажи, почтальон, что слова эти значат,

Ведь ты же сам воевал,

Не жив, не погиб, как быть может иначе,

Чтоб человек – пропал»?

«Он в плен мог попасть, попасть в окруженье,

Жестокие шли бои…

А может – был ранен, и после сраженья

Его не нашли свои.

Ты жди его, мать, это ж не похоронка,

Надейся, что он живой,

Да Богу молись, – добавил негромко,–

Вернется Иван домой».

Что дальше?… В колхозе, как все, трудилась,

В поле – за трудодни,

Зимой холода, и печка топилась,

Короткие, хмурые дни.

И каждый вечер перед иконами

Клонилась седой головой,

О здравии сына все клала поклоны,

Не смела – за упокой.

Вот так и жила, с печалью повенчана,

В глухом уголке страны.

Всю долгую жизнь эта русская женщина

Сына ждала с войны.