Мы о войне читали в книгах,

Нам говорили про неё, 

Но не передадут страницы

И этот крик, и эту боль. 

Мы ведь не знаем того страха,

Что гнал вперед, вне воли ног,

Не становился горсткой праха

Народ, горя, как сена стог. 

Тогда другие были люди, 

Таких сейчас уже и нет. 

Они молчали, когда больно, 

А коль кричали — нараспев. 

И подвиг их пропитан кровью, 

И это помнить мы должны. 

Покуда это люди помнят, 

Они над нами будут жить. 

Так поблагодари их тихо,

Чтоб слышно было только им. 

Мы о войне читали в книгах,

Но мы не видели войны.