Шли солдаты на Запад 
По дорогам войны. 
Выпадал среди залпов, 
Может, час тишины. 
И тогда на привале, 
Опустившись в окоп, 
Люди письма писали 
Тем, кто был далеко. 
Писем белые стаи 
Прилетали на Русь. 
Их, волнуясь, читали, 
Знали их наизусть. 
Эти письма поныне 
Не теряют, не жгут. 
Как большую святыню, 
Сыновьям берегут. 
А бывало, что письма 
Сочинял батальон. 
Губы горестно стиснув, 
Их вручал почтальон. 
И рыдали в сторонке 
Все соседки подряд. 
На мужей похоронки 
Вдовы вечно хранят. 
  
…Изо всех мемуаров 
О минувших годах 
Треугольникам старым 
Предпочтенье отдам. 
Пусть их чаще читают 
Роты юных бойцов. 
Пусть те письма считают 
Завещаньем отцов.