Ему тогда было семнадцать, Когда он голову сложил.

С ним трудно было расставаться, Но он Отчизну защитил.

Ушёл на фронт совсем мальчишкой, Себе годочек приписав.

Был честным, добрым, даже слишком, И чтил он воинский устав.

В семье – единственный мужчина, Ещё сестрёнки две и мать. Надёжный, верный – молодчина. Стихи писал, умел играть –

Шопен, Бетховен, Григ и Шуберт, Из фортепьяно слышен звук. Погиб в бою, под Ленинградом. А сердце: тук, тук-тук, тук-тук...

И всё. Оно остановилось. Глаза закрылись навсегда. Душа от тела отделилась И улетела ввысь. Туда...

И стала мать совсем седая,

А лет ей только тридцать пять. Слезой умылась вся, рыдая – Ведь сына больше не обнять.

Ему всего-то лишь семнадцать. Он был герой уже тогда.

А мы им будем восхищаться

И помнить – долгие года.