“На Минском шоссе“

Идти устали маленькие ноги,

Но он послушно продолжает путь.

Еще вчера хотелось близ дороги

Ему в ромашках полевых уснуть.

И мать несла его, теряя силы.

В пути минуты длились словно дни

Все время сыну непонятно было,

Зачем свой дом покинули они

Что значат взрывы, плач, дорога эта,

И чем он хуже остальных ребят,

Что на траве зеленой у кювета,

Раскинув руки, рядом с мамой спят.

Как тяжело выслушивать вопросы!

Могла ли малышу ответить мать,

Что этим детям, спящим у березы,

Что этим мамам никогда не встать.

Но сын вопросы задавал упрямо,

И кто-то объяснил ему в пути,

Что это спали не живые мамы -

От бомбы не успевшие уйти.

И он задумался под лязг машин железных,

Как будто горе взрослых понял вдруг.

В его глазах, недавно безмятежных,

Застыл уже осознанный испуг.

Так детство кончилось. Он прежним больше не был.

Он шел и шел. И, чтобы мать спасти,

Смотрел упрямо за июльским небом

Малыш, седой от пыли, лет шести