Птицы смерти в зените стоят. Кто идёт выручать Ленинград? Не шумите вокруг-он дышит, Он живой ещё, он всё слышит: как на влажном балтийском дне сыновья его стонут во сне, как из недр его вопли: "Хлеба!"- до седьмого доходят неба... Но безжалостна эта твердь. И глядит из всех окон-смерть.