Моему отцу, Холодову Михаилу Михайловичу, в 17 лет ушедшему на фронт,   посвящается.

Пушок и ямочки и малый рост,

А за плечами - тяжесть миномета,

Упрямый ежик стриженых волос,

В деревне мамка, впереди – пехота…

В кармане гимнастерки письмецо

Большой родне в алтайскую деревню,

О том, что держится он молодцом,

Что жив, здоров, и провиант отменный.

Он все старался сильно не отстать,

Смотря вперед на пятна гимнастерок.

И только одного хотелось – спать,

И чтоб привальным был вон тот пригорок

Уже не слышал чавканья сапог,

Не видел алый сполох небосклона,

Лишь мамин шепот: «Ты держись, сынок…»

Звучал в ушах, сливаясь с ветром в кронах.

Когда над лесом пронеслось: «Привал!»,

Он рухнул наземь прямо с минометом

И крепко спал, как может спать пацан,

Набегавшись с друзьями беззаботно.

Он угодил в крапиву, аккурат,

Но спал блаженно, как на русской печке,

А через час, весь в волдырях, солдат,

Смеясь, опять шагал, войне навстречу…