Много нынче в памяти потухло,

А живет безделица, пустяк:

Девочкой потерянная кукла

На железных скрещенных путях.

Над платформой пар от паровозов

Низко плыл, в равнину уходя...

Тёплый дождь шушукался в берёзах,

Но никто не замечал дождя.

Эшелоны шли тогда к востоку,

Молча шли, без света и воды,

Полные внезапной и жестокой,

Горькой человеческой беды.

Девочка кричала и просила

И рвалась из материнских рук, -

Показалась ей такой красивой

И желанной эта кукла вдруг.

Но никто не подал ей игрушки,

И толпа, к посадке торопясь,

Куклу затоптала у теплушки

В жидкую струящуюся грязь.

Маленькая смерти не поверит,

И разлуки не поймет она...

Так хоть этой крохотной потерей

Дотянулась до неё война.

Некуда от странной мысли деться:

Это не игрушка, не пустяк-

Это, может быть, обломок детства

На железных скрещенных путях.