Писались эти строки много лет назад,

Но актуально это и поныне,

Ведь пепел неразвеянный лежит

Руин Донецка, как руин Хатыни.

Смотрю на два я рубежа:

Две тысячи пятый, сорок пятый,

Какими были вы тогда,

Бойцы Великой той, треклятой?

И пусть прошло уж много лет,

И помнят ясно ветераны,

Как расцветали той весной

В Берлине белые каштаны.

Все было: боль потерь, утрат,

И горе общее людское,

Но главным было лишь оно

То слово, очень дорогое!

Победа! Слезы, смех, салют,

Как символ веры в жизнь иную.

Потомки наши не поймут,

Если забудем боль людскую.

Мой дед, прошедший три войны,

Отец, познавший муки плена,

Мать, что трудилась до зари

В тылу, стирая в кровь колена.

Все- старики и детвора,

Победу как могли, ковали

И, зная это, на фронтах

В атаку в полный рост вставали.

И что ж теперь? Забыть, как сын

Сгорел в летящем самолете?

Как чья-то умирала дочь,

Таская раненых в болоте?

А что ж Освенцим, Бухенвальд,

Где истребляли Жанов, Ванек?

И хаты, что спалил СС,

Согнав туда детей и нянек?

Прошу вас, люди, никогда

Не забывать всех тех, кто свято

В Победу верил и вставал

В строй за убитого комбата!

И праздновать по всей стране

В начале мая в день девятый

Победу века, что ушел,

Конец войны, сто раз треклятой!

Лахаузов Евгений, 2005 год