Он на войну ушёл солдатом....

И как узнать в каком бою

С простым солдатским автоматом

Он пал за Родину свою?

Он был отцом и стал бы дедом,

Растил бы внуков, будь живым,

И поднял тост бы в День Победы

И вторил песням фронтовым.

И вспоминал бы те сраженья,

Где б, может, ранили его....

Но я пишу стихотворение,

О том не зная ничего.

Лишь память, полная тревоги,

Хранит последние слова:

"Мы едем в бой. Пишу с дороги.

Нам отступать нельзя - Москва!"

Передо мной в глазах листочек,

Какому не было цены.

Карандашом, с десяток строчек, -

Письмо, дошедшее с войны.

Оно всего одно и было-

Войне ж не виделось конца.

И только память сохранила

Черты отцовского лица.

Клубится пыль. А может, пепел?....

Я подношу к виску ладонь,

И предо мной - нетленно - светел,

Священный, трепетный огонь.

Отец, отец... Он пал без вести.

Но и у вечного огня

Он не Солдатом неизвестным

Сквозь годы смотрит на меня.

Стою. Молчу. Гляжу на пламя.

И было пусть совсем не так,

Я вижу:

Он вздымает Знамя

Во имя мира на рейхстаг!