К. Симонов

"Слава"

За пять минут уж снегом тёплым

Шанель запорошилась вся.

Он на земле лежит, усталым

Движеньем руку нанеся.

Он мёртв. Его никто не знает.

Но мы еще на полпути,

И слава мёртвых окрыляет

Тех, кто вперед решил идти.

В нас есть суровая свобода:

На слезы обрекая мать,

Бессметрье своего народа

Своею смертью покупать.