Горевала на крылечке мать, вся сухая словно хворостинка от сыночка писем не видать как он там родимая кровинка. Может голодно сыночку моему, может он замёрз простужен, может кто-то рану шьёт ему может голос мамы ему нужен, что то писем снова не видать, знать забыл наш пачтольон тропинку, но а я сыночка буду ждать, мою добрую родимую кровинку. Горевала на крылечке мать соловьи ей тихо пели песню и жила Надежда о бойце только ждать его уж бесполезно.