В.Ф. Пахомов
СОН

Дымятся трубы. Крематорий. 
Освенцим. Я, уже развеян, 
Лечу на Родину, которой 
Я и такой, сожжённый, верен.

Граница. Родина. Смоленщина. 
Ветряк. Речушка. Перевоз. 
Седая сгорбленная женщина, 
Полуослепшая от слёз.

Её морщины словно шрамы. 
Глаза с извечною мольбой. 
Кричу, кричу ей: «Здравствуй, мама! 
Я снова дома, я с тобой.

Вновь буду жить под отчей крышей 
И никуда не пропадать…» 
А мать меня совсем не слышит, 
Меня не замечает мать.

Стоит, качается былинкой, 
Концы платка прижав к плечу, 
А я над нею пепелинкой 
Летаю и кричу, кричу…