Горький вкус Победы

Есть цена у любой победы.

Горек привкус такой цены…

Я росла, не увидев деда, –

Он погиб в первый год войны.

Пал в жестокой кровавой схватке.

Был отчаянный, молодой.

И бабуле моей – солдатке –

Похоронка пришла весной.

Мне не звать его дедом милым,

Не услышать поддержки слов.

Не пришлось на его могилу

Принести мне живых цветов…

Где нашёл он приют последний

Я не знаю, был всюду бой.

Мудрых предков моих наследие,

Дед унёс навсегда с собой.

Не пришлось и второму деду

До победных дожить деньков.

И в тылу он беду отведал,

На заводе, под гул станков.

Сиротою осталась мама.

Помнит папа с трудом отца.

Войны это большая драма.

Боль без края и без конца…

Искалечило души людям,

Стылый иней покрыл виски.

Эхо дней этих помнить будем

Пеплом горечи и тоски…

Где-то вновь полыхают войны,

Сея страх в царстве детских снов.

Люди, может, сирот довольно?

Может, хватит могил и вдов?

Нам, дедов никогда не знавшим,

Не понять кровожадных чувств,

В бездну войн этот мир толкавших.

Слишком горек Победы вкус!