Баллада о медсестре

Она сама пришла в военкомат

И попросилась в армию  сестрой.

Но старый, покалеченный солдат

Спросил: - Не рановато ль тебе в строй?

Иди-ка, лучше, в куклы поиграй!

Война не для тебя! Ты так и знай!

Послушай, дочка, старика совет!

Но тут её глаза он увидал,

И маленькая, щуплая девчонка

Вмиг стала взрослой.

Медленно он встал

И сжал в ладони детскую ручонку.

- Куда пойдёшь? – спросил её солдат.

- На фронт! – ему ответила девчонка, – 

Я медсестрой поеду, в медсанбат,

Мои погибли! Я теперь одна…

Стучат колёса! Яростно стучат!

Искрят на стыках рельсов поезда:

Один из них – походный медсанбат,

Здесь стоны не стихают никогда.

И девочка в тяжёлых сапогах,

С ввалившимися, бледными щеками,

Весь день, как заводная, на ногах,

С опухшими от холода руками.

Она жалеет, моет, пишет письма,

Стирает гимнастёрки и бельё.

И всё бегом: старательно и быстро,

И жалоб не дождёшься от неё!

Вдруг крики долетели:

- Взорван путь!

- Воздух!!!

- Нас бомбят, ребята!

Фашист  проклятый раненых бомбит!

Сестрёнка из походного санбата

Помочь солдатам раненым спешит!

Она нашла его, едва живого.

Оттёрла грязным снегом кровь с лица,

И обняла как близкого, родного.

- Я здесь, родной! – она ему сказала.

На спину взгромоздила и пошла,

И всё шептала: - Я не опоздала!

Всего два шага им идти осталось,

Когда настигла пуля грудь ее.

Осталось от нее лишь только фото.

Спасённый лейтенант его поспешно

Сжал в кулаке. На память! Навсегда…

Прошло четыре года. В День Победы

Домой вернулся раненный майор.

То было в сорок пятом. В мае. В среду.

Вошёл он, не спеша, в родимый двор.

И засияли окна в старой хате!

Ему на встречу выбежал отец.

- Ну, здравствуй же, сынок!

- Ну, здравствуй, батя!

Вот, свиделись с тобою, наконец!

И сын отцу поведал о сестрёнке,

Молоденькой, улыбчивой девчонке,

И фотографию, хранимую все годы,

Он из кармана бережно достал.

Отец, лишь глянув на помятый снимок,

За грудь схватившись, громко застонал:

- Сыно-о-к! Родной! Ведь это я!

Ты слышишь! Её туда отправил умирать!

И горе, о котором не напишешь,

Сковало грудь: - Ах, если б мог я знать!..

Спустя три дня стояли у могилы

Отец и сын. И плакали вдвоём,

А после на колени став без силы,

Земле отец поведал о своём:

- Я не пускал её, просил – «Постой, не надо»!

Советовал ей в куклы поиграть!

И вот теперь, на старости, награда:

Её, мне, добрым словом поминать.

Так вышло, что спасла она мне сына.

А, значит, виноват я перед ней!

Спасибо, дочка! Маленькая Нина!

И нет тебя любимей и родней…