21 ноября,
23:55
Спасибо за Победу!
← К списку работ

Баллада О Матери — Пушин Илья, г. Курск

Сорок первый – год потерь и страха

 Заревом кровавым пламенел…

 Двух парней в растерзанных рубахах

 Выводили утром на расстрел.

 

 Первым шёл постарше, тёмно-русый,

 Всё при нём: и силушка, и стать,

 А за ним второй – пацан безусый,

 Слишком юный, чтобы умирать.

 

 Ну, а сзади, еле поспевая,

 Семенила старенькая мать,

 О пощаде немца умоляя.

 «Найн,- твердил он важно,-растреляйт!"

 

 «Нет! – она просила,- пожалейте,

 Отмените казнь моих детей,

 А взамен меня, меня убейте,

 Но в живых оставьте сыновей!"

 

 И ответил офицер ей чинно:

 «Ладно, матка, одного спасайт.

 А другого расстреляем сына.

 Кто тебе милее? Выбирайт!»

 

 Как в смертельной этой круговерти

 Ей сберечь кого–нибудь суметь?

 Если первенца спасёт от смерти,

 То последыш – обречён на смерть.

 

 Зарыдала мать, запричитала,

 Вглядываясь в лица сыновей,

 Будто бы и вправду выбирала,

 Кто роднее, кто дороже ей?

 

 Взгляд туда-сюда переводила...

 О, не пожелаешь и врагу

 Мук таких! Сынов перекрестила.

 И призналась фрицу: «Не могу!»

 

 Ну, а тот стоял, непробиваем,

 С наслажденьем нюхая цветы:

 «Помни, одного – мы убиваем,

 А другого – убиваешь ты».

 

 Старший, виновато улыбаясь,

 Младшего к груди своей прижал:

 «Брат, спасайся, ну, а я останусь,-

 Я пожил, а ты не начинал».

 

 Отозвался младший: «Нет, братишка,

 Ты спасайся. Что тут выбирать?

 У тебя – жена и ребятишки.

 Я не жил, - не стоит начинать».

 

 Тут учтиво немец молвил: «Битте,-

 Отодвинул плачущую мать,

 Отошёл подальше деловито

 И махнул перчаткой,- расстреляйт!"

 

 Ахнули два выстрела, и птицы

 Разлетелись дробно в небеса.

 Мать разжала мокрые ресницы,

 На детей глядит во все глаза.

 

 А они, обнявшись, как и прежде,

 Спят свинцовым беспробудным сном,-

 Две кровинки, две её надежды,

 Два крыла, пошедшие на слом.

 

 Мать безмолвно сердцем каменеет:

 Уж не жить сыночкам, не цвести...

 «Дура–матка, – поучает немец, -

 Одного могла бы хоть спасти».

 

 А она, баюкая их тихо,

 Вытирала с губ сыновних кровь…

 Вот такой ,– убийственно великой,-

 Может быть у Матери любовь.

 

Используя данный сайт, вы даете свое согласие на использование данных Cookies в соответствии с Политикой конфиденциальности и Положением о проведении Фестиваля. ×