Вы думаете павшие молчат? "Конечно да"-вы скажете, неверно. Они кричат, пока ещё стучат сердца живых и осязают нервы. Они кричат, ни где нибудь, а в нас, за нас кричат, особенно ночами. Когда стоит бессонница у глаз и прошлое толпится за плесами. Они кричат и будят нас, живых, невидимыми, чуткими руками. Они хотят, чтоб памятником их была земля с пятью материками. Великая, она летит во мгле, ракетной скоростью до глобуса уменьшена, жилая вся и ходит по земле босая память, маленькая женщин. Она идёт, переступая рвы, не требуя ни визы, ни прописки. В глазах, то одиночество вдовы, то глубина печали материнской. Её шаги не слышны и легки, как ветерки на травах полусонных. На голове меняются платки-знамёна стран, войною потрясённых. То флаг французский, то британский флаг, то польский флаг, то чешский, то норвежский. Но дольше всех не гаснет на плечах, багряный флаг страны моей Советской. Он флаг победы. Заревом своим он озарил и скорбь, и радость встречи. А может быть, сейчас покрыла им моя землячка худенькие плечи. И вот идёт, печали не тая, моя тревога, боль моя и муза. А может это гданьская швея? А может, это прачка из Тулузы? Она идёт, покинув свой уют, не о себе-о мире беспокоясь. И памятники честь её отдают. И обелиски кланяются в ноги.