Много нынче в памяти потухло,

а живет безделица,пустяк:

девочкой поперечная кукла

на железных скрещенных путях.

Над платформой пар от паровозов

низко плыл,а равнину уходя...

Теплый дождь шушукался в берегах,

но никто не замечал дождя.

Эшелоны шли тогда к востоку,

молча шли,без света и воды,

полные внезапной и жестокой,

горькой человеческой беды.

Девочка причала и просила

и рвались из материнских рук,-

показалась ей такой красивой

и желанной эта кукла вдруг.

Но никто не подал ей игрушки,

и толпа,к посадке торопясь,

куклу затоптала у теплушки

в жидкую строящуюся грязь.

Маленькая смерти не поверит,

и разлуки не поймет она...

Так хоть этой крохотный потерей

дотянуласьдо нее война.

Некуда от странной мысли деться:

это не игрушка,не пустые,-

это,может быть,обломок детства

на железных скрещенных путях.