Огненная трасса пулемета,

С треском пробежала по стеклу.

Ранила советского пилота,

Далеко, во вражеском тылу.

Неподвижным и ослепшим взором,

Вглядываясь в ледяную ночь,

Он теперь летел не по приборам,

Карты не могли ему помочь.

Вопреки законам притяжения,

Отряхнув с себя земную власть,

Он упорно продолжал движенье,

Не желая сдаться и упасть.

Все что было, издавна знакомо,

Он сквозь слезы смутно узнавал,

Сел на самый край аэродрома

И ничком свалился на штурвал.

А кругом, в обыденном порядке,

Жил прифронтовой аэродром,

Стайка ИЛов поднялась с площадки

Утренним сияя серебром.

Шли друзья, желая с ним проститься,

Светлый след оставив за кормой...

Говорят, что раненные птицы,

Прилетают умирать домой.