Это будет, я знаю...

Нескоро, быть может, -

Ты войдешь бородатый, сутулый, иной.

Твои добрые губы станут суше и строже,

Опаленные временем и войной.

Но улыбка останется.

Так иль иначе,

Я пойму - это ты.

Не в стихах, не во сне.

Я рванусь, подбегу.

И наверно, заплачу,

Как когда-то, уткнувшись в сырую шинель...

Ты поднимешь мне голову,

Скажешь: "Здравствуй..."

Непривычной рукой по щеке проведешь.

Я ослепну от слез, от ресниц и от счастья.

Это будет нескоро.

Но ты - придешь.