Много нынче в памяти потухло,

А живёт безделица, пустяк:

Девочкой потерянная кукла

На железных скрещеных путях.

Над платформой пар от паровозов

Назко плыл, в равнину уходя...

Тёплый дождь шушукался в березах,

Но ни кто не замечал дождя.

Эшелоны шли тогда к востоку,

Молча шли, без света и воды,

Полные внезапной и жестокой,

Горькой человеческой беды.

Девочка кричала и просила

И рвалась из материнских рук -

Показалась ей такой красивой

И желанной эта кукла вдруг.

Но ни кто не подал ей игрушки,

И толпа, к посадке торопясь,

Куклу затоптала у дедушки

В жидкую струящуюся грязь.

Маленькая смерти не поверит,

И разлуки не поймёт она...

Так хоть этой крохотной потерей

Дотянулась до неё война.

Некуда от странной мысли деться:

Это не игрушка, не пустяк-

Это, может быть, обломов детства

На железных скрещеных путях.