Припомнилось утро из детства:

Под сорок-крещенский мороз,

И вьюга голодную песню,

Видать, затянула всерьёз.

И мы, босоногие, плачем,

И матери горько до слёз,

Что нас этот холод собачий

Уже проморозил насквозь.

А в домике- хлеба ни крохи,

И в горе печалится мать,

Что кончились в зиму картохи,

И нечего будет сажать.

Что вряд ли дотянем до лета,

До первой травы, наконец...

И смотрит смущённо с портрета

Погибший в июле отец.

Павел Савин.

Наши деды, и прадеды прошли Ад войны.Мы люди 21века Прмним!Чтим!Гордимся!